Лежу я недавно, перечитаю свой фик, пытаюсь понять, где углубить, где досолить, чтобы он стал более крутым, и тут Саша бегает вокруг меня и кричит "Наташа ооооо оооо малаша оооо оооо оооо", и меня нахуй вышвыривают сразу из Блэкгейта, о котором я думал.
Говорю Саша, что ты от меня хочешь, к он такой "да просто внимание твоё на себя обратить, что я Саша, я здесь, я существую".
Боже, я аж заплакал. Бедный мой кот, совсем я его со своими сказками забросил. Я его обнял, поцеловал, говорю "ты ж моя няшечка", и Саша ушел довольный бегать по квартире и хуем размахивать.
А потом я подумал - блят, мужики как коты, ходят вокруг тебя с грустными глазами, они бы так работать умели, как жалость вызывать, господи.