Читаю сейчас "мост через Дрину" про боснийский город Вышеград. Пытаюсь понять, как так писатель потратил четыре года своей жизни, чтобы написать книгу про мост, про ебаный мост, Карл, в родном городе. Пытаюсь понять, как вообще можно любить свою родину так до одури - служить ей, умирать за неё, посвящать ей жизнь.
Периодически кто-то кидает камень в мой огород - патриотизма в тебе нет, Наташа. Нет, ни капли нет. Стран 195 штук, а жизнь одна единственная, другой не будет. Страна существует лет 10-200, где сейчас Пруссия? Где сейчас Югославия? Где сейчас Чехословакия? Всё тлен, всё, кроме личностных переживаний, всё. Что ты на смертном одре вспомнишь, гимн свой чтоле?
Думал я думал, что это вообще такое - патриотизм, и понял что это чисто мужская древняя фишка. Как коты, мужики метят свою территорию, и в тестостероновом угаре бегут её отстаивать. Я сшил котам три лежанки, каждому коту по лежанке, абсолютно одинаковые, кошка даже пробовать не захотела там лежать, а вот два кота попиздились друг с другом за лежанку, хотя рядом стояло ещё две точно таких же.
При всём при этом я буду очень горевать, если мою квартиру в Украине разьебут. Тем не менее, я не побегу её отстаивать ценой своей жизни.
Как-то так.
Что такое патриотизм я так и не понял, может когда-то пойду в ЗСУ и пойму перед смертью. Я уже ни от чего не зарекаюсь.

А Дрина - действительно потрясающая река, вода в ней бирюзовая, как драгоценный камень, глаз не отвести, и мост на ней из 11 арок, я как увидел, сразу влюбился в эту реку.