Когда я в последний раз был у проктолога, то долго стоял под кабинетом, а потом вышла медсестра и вынесла халат Ивана Владимировича, с которого блин капала кровь прям на пол. Сцука весь халат в кровищи, медсестра сразу побежала в сортир его стирать. Сердце мое сразу заныло, я заванговал операцию на анальную трещину. И тут вышла заплаканная девочка с перекошенным лицом, и так мне жалко её стало пиздец.
Её отвели в палату полежать, а мне врач велел заходить. Он не стал ждать пока ему принесут новый халат и сразу мне вместо здрасьте 'раздевайся' (он вообще лицо моё помнит Бггг?) . Залезаю я в кресло, оно там чистое все с одноразовыми новыми подстилками, но сука пахнет жженым мясом капец, я знаю этот запах.
И вот врач весь такой в футболке и в джинсах мне 'ну и чо ты опять боишься? Вот тебе уже бояцца нечего', а я такой подумал, а и правда, чо тебя бояцца, в футболке этой дурацкой оранжевой, затраханный уставший дядька с неблагодарной работой.
И блять, такое чувство, будто ничо необычного не происходит, я в этом кресле половину августа провел, и врач такой домашний в этой футболке, и мясо жареное в воздухе - не моё ж, чо.
И это блять очень очень хуево.
Когда кабинет проктолога тебе как дом родной.
Любите свои жопы, короче, вот чо я хотел сказать.