пытался я тут постирать свои штаны с футболками. открыл я машинку стиральную, а в барабане записка. "стиралка не работает. когда я стирала в последний раз, она поламалась. телефон мастера...."
кусочек бумажки написанный крупным от плохого зрения почерком. так странно читать записки от человека, который прекратил существовать...
интересно, а как оно, готовиться к собственной смерти?
я б не писал никому записки, я бы сел и стал долго-долго дышать, опровергая пословицу "перед смертью не надышишься".
*я сплю с тихой музыкой, светом от лампы и предварительно выпив водки, иначе мне мерещацца шаги и постанывания*