во мне все время боряцца мудрый сэнсей и истеричная лесбиянка.

за каких-то нещастных 2 часа сна мне приснилось дохуя коридоров, дверей и еще какой-то поебени.
утро в этой стране еще не началось, а я уже бодр, напоен кофейком и ацке хочу спать.

дада, мне откровенно мерзко, я щас заебашу пицот апокалиптических постов, мать вашу.
фу, как противно-то.
оууу йеаа, вы правы все, я мерзкий ограниченный мудак, и мыслю я узко, отпишитесь уже, чесслово, хватит мучить себя.
и вообще, пойду я спать наверное, но сначала проблююсь как следует.

блядь, а ведь это охуенно! неформал, влюбленный в него смертельнобольной писатель триллеров и парочка фантомов. неужели вы думаете, что финал тут счастливый и понятный?
+

знаете, это так страшно, когда твои друзья с Абруццы массово едут домой на похороны своих родителей.
300 человек, черт, триста (!) человек умерли под обломками собственных домов.
около тысячи живут на улице. в пару сотен киллометров от меня.
у Сандро умерла мама, задохнулась под кусками бетона.
а я сегодня ел куру и пасхальный тортик.
а она никогда не сможет есть ни куру, ни пасхальный тортик.
я ее лично не знал, но Сандро рассказывал мне о ней.
а я продолжаю есть тортик и смотреть киношки.
я отвратителен донельзя. я не умер за эту неделю просто потому, что мать купила квартиру пару сотней киллометров выше.
я дышу просто потому что сейсмически опасная зона расположена немножко дальше.
у мамы на работе сегодня была пятиминутка молчания, все встали из-за рабочих мест и молчали.
некоторые плакали по погибшим родственникам.
блядь, как же это страшно.

снилось о том, что меня забрали в туберкулезный диспансер, вставляли какие-то требки в желудок, вставляли трубки в горло, сказали, что я неизлечимо болен и мне осталось жить 3 месяца. а потом я пошел к другому врачу, который сказал что я здоров, но в этой стране слишком много экономистов, поэтому правительство решило убить чуть-чуть экономистов, чтоб было полегче стране. я начал рыдать, хотел убежать с этой больницы, но хрен - мне приставили пистолет к виску и нажали на курок!
я проснулся в слезах и поте!(((

а ведь Джеймс Болтон, автор Художника Граффити и Дримбоя, мог намного лучше! а тут мало того, что неэстетично, так еще и сопли, дада, герои дарили друг другу ромашки и читали стишки, омг!
нет морализаторства, финал счастливый и на том спасибо.
+

ЕБАТЬ МОЙ ХУЙ РЖАВОЙ ДРЕЛЬЮ!!!

Я ничего не мог поделать с тем, что то, как его нечеловечески длинные тонкие пальцы держали сигарету, вызывало у меня чувство какого-то темного восторга (c)

сдал отпечатки пальчегов.
вам интересно, чем я занимался, пока ждал своей очереди?
хотите увидеть?

узнать, чем нат занимался в офисе карабинеров, пока его не вызвали.